Pollymere

Simon ist Simon ist Simon

Wie schreibt man eine Rezension über ein Theaterstück, das einen eher indifferent zurück lässt? Lag es an den Schauspielern, am Stück selbst oder an der leicht müden Zuschauerin, dass sie nach anderthalb Stunden mit einem großen Fragezeichen im Gesicht das Theater verließ?

Ich hatte mich schon mehre Tage auf Die sieben Tage des Simon Labrosse gefreut, weil ich zum einen länger nicht mehr in den Mainzer Kammerspielen war, und zum anderen dringend etwas anderes als Mr. Boyle brauchte. Die Beschreibung klang vielversprechend: „Eine bizarre Satire auf Ich-AG, Arbeitsmarkt, Mediengesellschaft und grenzenlose Selbstvermarktung“. Der seit längerem arbeitslose Simon Labrosse versucht, sich mit ungewöhnlichen Ideen als Dienstleister über Wasser zu halten. So bietet er seine Dienste als Gefühlsstuntman an, als persönlicher Zuschauer, Satzbeender, Egoschmeichler oder Gewissenserleichterer.

Eingebettet wird Simons Rückblick in die jetzt ablaufende Geschichte seines Lebens, die immer wieder in den Rückblick einbricht und Simon aus seinen Illusionen reißt. Zu Beginn begrüßt uns Simon (Martin Plass) im hell erleuchteten Theater, während er seine Requisiten ordnet. Er stellt uns seinen Freund Léo (Mark Himmelmann) vor, einen deprimierten Dichter mit einer Sammlung interessanter Phobien, der gerade deshalb alle deprimierenden Charaktere in Simons Leben spielen wird. Die Frauen in seinem Leben spielt Nathalie (Svenja Assmann), die keine Situation ungenutzt lässt, uns mit ihrer eigenen Geschichte bekannt zu machen – schließlich hat sie ein reiches Innenleben, wie wir noch erfahren werden.

Der Fixpunkt in Simons Leben ist seine Wohnung, in der er jeden Tag Cassetten für eine andere Nathalie bespricht, die nach Afrika gegangen ist. Er erzählt ihr von seinen Ängsten und Hoffnungen, und vor allem von seinen neuen Ideen als Dienstleister. Jeden Abend schaut er die Post durch, ob ein Brief von Nathalie gekommen ist – aber vergebens. Während Simon vor seinem Ghettoblaster kniet, schreibt Leo am Bühnenrand weiter seine Gedichte; eine zusammengekauerte Gestalt mit gelbem Baustellenhelm, die fieberhaft auf einem großen Stapel Papier kritzelt und aus ihrer Versunkenheit nur auftaucht, um die Rahmenhandlung zu erzählen oder als Simons Vermieter wüste Drohungen wegen der überfälligen Miete auszustoßen.

Am Anfang war Simon Labrosse, arbeitslos aber optimistisch. Seine schrägen Ideen verkauft er äußerst wortgewandt und schafft es, sogar die zugeknöpfte Gerichtsvollzieherin in seinen Bann zu schlagen. Die Crux dabei: alle Personen, die er anspricht, sind entweder deprimiert, neurotisch, selber arbeitslos oder leicht psychopathisch. Und zahlen will schon gar niemand für seine Diensleistungen. So arbeitet sich Simon abends von Tee, über Kaffee, zu Bier und schließlich Whisky durch, um seine wachsende Verzweiflung zu ertränken.

Doch nicht nur von Simon fällt die zivilisierte Maske ab, die er uns am Anfang so optimistisch präsentiert hat. Seine beiden Freunde entwickeln zunehmend ein Eigenleben und brechen immer wieder aus der erzählten Geschichte aus. Léo bricht regelmäßig schluchend zusammen und stammelt, dass er nicht weiterspielen kann. Nur das Versprechen, dass er fünf Minuten bekommt, um seine eigenen Gedichte vorzutragen, hält ihn aufrecht. In einer Rolle schließlich bricht sich seine Verzweiflung Bahn und er wandelt sich vom blasierten Geizkragen zum tobenden Misanthropen, der seine Verachtung an allem hinausschreit, bis er auch seine eigenen Gedichte nicht mehr erträgt und in sich zusammenfällt.

Nathalies nutzt Léos Ausraster und Simons wachsende Verzweiflung, um sich in den Vordergrund zu schmuggeln und über ihr Innenleben zu sprechen. Besessen von ihrer Bauchspeicheldrüse, die mit ihr spricht, hat sie einen Arzt dazu überredet, Ultraschallaufnahmen von ihr zu machen. Sie stellt uns diese Bilder wie ein Kunstobjekt dar, und bietet die Sammlung schließlich zum Verkauf an. Ein befreundeter Videoproduzent habe gesagt, sie habe Pozential.

Irgendwie alles schön metafiktional, denke ich, aber an welcher Stelle ist der gezündete Funke nur verpufft? Mark Himmelmann spielt den gequälten und verzweifelten Dichter mit intensiver Zerrissenheit. Man möchte ihn gleich für eine Figur bei Dostojewski besetzen. Martin Plass ist großartig in seiner Eloquenz, und er tänzelt elegant auf dem schmalen Grad vor dem Abgrund. Jedoch werde ich den Eindruck nicht los, dass dieser Abgrund mit weichen Federn gepolstert ist; ihm fehlt die eindringliche Verzweiflung seines Bühnenkollegen. Svenja Assmann schlüpft geschickt zwischen den verschiedenen Rollen als Rahmenerzählerin, innenfixierte Egozentrikerin, verkrampfte Einsame oder strenge Gerichtsvollzieherin hin und her. Sie schafft es aber nicht, mich so zu überzeugen, dass ich vergesse, dass sie eine Rolle spielt.

Am Ende bleibt Simon, allein und desillusioniert, mit nichts als seiner Geschichte. Und seine Geschichte, die kann er doch immer noch verkaufen, oder? Simon blickt ins Publikum – und lacht, und lacht, und lacht …